NOTON

La novela es un género literario que cada vez me interesa menos. Hace escasamente una hora acabo de ver la película de Bennet Miller, Truman Capote y me ha hecho pensar en un tema que me rondaba la cabeza; la cantidad de novelas que andan por ahí colocaditas en los estantes de las librerías y que no valen una mierda. Pienso en el esfuerzo que debió suponer para sus autores el trabajo concluido pésimamente, las interminables horas tecleando delante de la pantalla del ordenador y los quebraderos de cabeza en busca de un buen final. Esto me hace ver que en realidad poca gente tiene algo que contar y menos aún algo como para llenar unos centenares de páginas (cabría decir kilos). La novela es un género difícil y el que no sepa hacer una buena mejor estaría quedándose callado. Hay que tener mucho ojo a la hora de empezar a leer una novela , pero si queremos ir sobre seguro siempre podremos leer a Dostoievski, personalmente pienso que nadie escribe novelas como los rusos.

COMO AVIVAMOS LA GUERRA MÁS SANGRIENTA DE ÁFRICA Johann Hari The Independent Traducido por Mar Rodríguez y revisado por Manuel Talens ( Rebelión ) 07/11/08 Lo que se menciona en muy escasas ocasiones es el gran atraco mundial a los recursos del Congo La guerra más sangrienta desde que Adolf Hitler marchara sobre Europa ha comenzado de nuevo y es casi seguro que usted lleva en el bolsillo un trozo empapado en la sangre de dicha matanza. Cuando analizamos el holocausto en el Congo, con 5,4 millones de muertos, surgen en tropel los manidos clichés sobre África: se trata de un «conflicto tribal» en «el corazón de las tinieblas». No lo es. La investigación de Naciones Unidas halló que se trataba de una guerra dirigida por «ejércitos de empresas» para hacerse con los apreciados metales preciosos de la sociedad de nuestro siglo XXI. La guerra en el Congo es una guerra en la que usted está implicado. Cada día pienso en las personas que conocí en las zonas de guerra del este del Cong

Simpático vídeo de CCOO que satiriza sobre la situación de los becarios, quien no ha sido becario y a quien no lo han explotado... Disfrutad del vídeo .

Color de Otoño en tu cuarto, Sábanas de lunares huecos. Chispas de fuego que caen ¿Sobre tu cuerpo? Dedos amarillos que acarician, Volutas de humo, olor intenso, Huyes, te vas, me quedo. No quiero cenizas. Dame el fuego. Mercedes Expósito (mi madre)

¡Mírame a los ojos y dime, dime que es mentira! Que no es verdad que llegan en esas barcas, ahora vacías. Que vienen como fantasmas, con brazos y ojos que no miran. Que no ves las perlas en su frente ni la humedad en sus cuerpos, ni las migajas recogidas. ¿Hay tristeza en sus pupilas? ¡Triste tú, que desechas lo que otros necesitan! Dímelo, grita. ¡Dime que es mentira! Que las barcas se mecen ... ... en unas aguas tranquilas. Mercedes  Expósito

Franz Marc . Caballo Azul. 1911 En un secreto valle, perdido en la intimidad de unas lejanas montañas había un río circular, en cuyo interior parecía flotar una pequeña ínsula ovalada, de espíritu alegre e inocente belleza. En su centro había un manzano, un manzano normal y corriente, pero que al ser el único árbol de la isla y estar plagado de deliciosas manzanas verdes, rojas y amarillas, tenía un aspecto magnífico y bello. Estaba este árbol rodeado de una fresca y deliciosa hierba, tupida y húmeda, de buen olor y fuertes raíces, hermoso tapiz verde salpicado de olorosas flores. De aquí para allá revoloteaban mariposas y pequeñas aves, había polen para todos, y unos y otros disfrutaban en paz y armonía del delicioso festín. En esta flor una joven mariposa de alas azules se afana en recoger el polen con su alargada trompa, en aquella otra un virtuoso colibrí absorbe néctar mientras es observado de cerca por unas curiosas abejas.